Situa-se entre a sala de situação e o Conselho de Guerra. Imediatamente nos faz pensar nas mesas do nosso presente: aquelas onde a paz é negociada enquanto se atira uns contra os outros. Aquelas em que nos perguntamos: mas aqui fora, onde vemos tudo em mil telas, a guerra vai mesmo acabar? Enquanto estamos ao fundo, todos podemos ouvir os sons da guerra. No dia da estreia, no Teatro Grego de Siracusa, da 61ª temporada de Inda, dos «Persas» de Ésquilo – um documento excepcional: a mais antiga das tragédias sobreviventes (472 a.C.) – juntaram-se outras vozes, as de uma manifestação, às portas, pelo povo palestiniano torturado: o presente nunca está fora do teatro, que é sempre um espaço de reflexão da humanidade sobre si mesma. Ainda mais se a direção (na bela e criteriosa tradução de Walter Lapini) for do catalão Àlex Ollé, um dos fundadores de La Fura dels Baus, subversores e refundadores do teatro.
A cena é a gigantesca mesa da Sala de Guerra, dominada por uma tela na qual fluem os planos ao vivo de dois operadores (mas na realidade não os notamos: em nosso mundo eles são o braço e o olho mecânico, tomados como certos e escotomizados do campo de visão). Acompanhamos as idas e vindas de recepcionistas e secretárias com os tapetes que preparam a chegada do coro: os dignitários idosos são um punhado de altos funcionários e diplomatas. Os uniformes cheios de insígnias e as roupas escuras são tantos códigos e funções (fantasias de Lluc Castells). No palco não está apenas a aristocracia do poder da Pérsia há 2500 anos – a Pérsia derrotada pelos gregos em Salamina que ainda não sabe que o é: o génio de Ésquilo consiste em reflectir sobre os vencidos para fundar a ética necessária aos vencedores (aquela arrogância, a arrogância que marca a fronteira do humano, está sempre à espreita e nos mina) – mas todo sistema gigantesco e piramidal de poder imperialista, único e multifacetado: o coro é atomizado e fragmentado, dividido em unidades dramáticas únicas, cada membro do coro tem a sua própria “parte” do todo. E nós os seguimos e os reconhecemos, enquanto tomam a palavra, em close na tela, mais indivíduos do que nunca (e todos excelentes: Marco Maria Casazza, líder do coral, e Francesco Biscione, Fabrizio Bordignon, Nicola Bortolotti, Rosario Campisi, Francesco Migliaccio, Giovanni Nardoni, Antonello Cossia, Stefano Quatrosi, Michele Cipriani, Rosario Tedesco e Elena Polic Greco, a única mulher, como sempre no controle quartos…).
Há um direcionamento das imagens na tela – num preto e branco suave que parece um pouco Istituto Luce, um pouco reportagem – que se mistura com o direcionamento da cena, vivo e policromado. E nós, usuários de telas, pessoas digitais, de repente percebemos que estamos acompanhando aquela sucessão de rostos na tela e quase temos que nos forçar a olhar também a cena, a saltar de uma visão para outra, compondo a verdade através dos diferentes ângulos da história. É a ideia verdadeiramente brilhante desta encenação, que nos leva ao coração do nosso mundo, mas enchendo-o com as questões de todos os mundos, as questões éticas de todos os tempos, colocadas desde Ésquilo: de onde vem o poder? Quão trágico é o seu excesso para o povo? Para ser a democracia que é, até que ponto Atenas terá de se esquivar aos Xerxes que querem dominá-la, por fora, mas também por dentro? E vêm-me à mente as muitas Atenas de hoje, a Atenas imperfeita (que a democracia é uma autocorrecção contínua) em que os partidos populistas elogiam os Xerxes. Ou os imensuráveis vencedores que continuam a exterminar os vencidos…
Através da tela veremos em primeiro plano a rainha-mãe Atossa (uma poderosa e régia Anna Bonaiuto, temerosa pelo destino de seu filho e atormentada por sonhos, mas também inflexível e até odiosa encarnação da Razão de Estado), que terá que ouvir as palavras do Mensageiro a crônica da derrota do poderoso exército de Xerxes. Poderosa e numerosa, mas nada podia fazer contra a cidade que “o valor dos seus homens” – livres e não súbditos – tornava “inexpugnável”. E o Mensageiro, gradualmente curvado pela derrota que narra, tem um papel fundamental: aquele que trouxe fortuna ao jovem Vittorio Gassmann em Siracusa em 1950 e que hoje mostra mais uma vez o talento adamantino de Giuseppe Sartori, que em Siracusa (onde fez muitas coisas, especialmente um Édipo magistral) é singularmente casado com o genial loci, com o perene que literalmente se torna um novo corpo a cada vez.
Os aplausos mais longos foram para ele, depois para a faixa “Não à guerra” que apareceu no topo da escadaria e finalmente para o “testemunho” que encerrou o espetáculo: um dos três “insertos” modernos (os curtos monólogos de uma viúva de guerra, Virginia Giannone; de um veterano, Gabriele Antonio Esposito; da mãe de um homem caído, Simonetta Cartia) que carregam as vozes dos verdadeiros “vencidos”. Porque os verdadeiros perdedores são também os últimos vencedores. E esses “insertos” são talvez o ponto mais delicado e polêmico das escolhas da direção, destinados a animar o debate. Mas o propósito de todo ato de teatro puro é também este…
A mesa do Conselho de Guerra (cenografia de Alfons Flores), centro da cena, torna-se o túmulo do rei Dário, a quem Atossa se dirige (a sacralidade daquele fragmento é bela, apoiada pela música híbrida, grave e percussiva de Josep Janou): o fantasma de Dário é Alessio Boni, estreando-se em Siracusa, maquiado para aparecer, na tela, como uma sombra perturbadora, uma perturbação da linha. O rei é mais “razoável” e moderado do que seu filho “impetuoso”, cujo pecado de arrogância ele reconhece. Mas sem deslegitimá-lo.
Terceira metamorfose: a mesa é o chão da sala militar onde está espalhado o mapa geográfico do mundo. Aquele mundo que os poderosos pisam: Xerxes (um eficaz Massimo Nicolini) fá-lo fisicamente, regressando como um rei derrotado, mas não como um rei deposto. Na verdade, um exemplo de arrogância punida, mas sem minar o seu poder: no final a mesa estará posta para o jantar requintado de mãe e filho, seguros entre os privilégios do luxo (porque é isso que os tiranos imperialistas fazem: brindam às costas das pessoas que enviaram para a morte). Cuidado com o poder e seus excessos, porque ele sabe se relegitimar e renascer de todas as cinzas: pouco mudou desde Ésquilo.
Vai até 28 de junho; depois para Pompéia, de 10 a 12 de julho.
