Lembro-me, ou pareço lembrar, do misto de ansiedade, inquietação e alegria que nos encheu, crianças, quando, no final do jantar escolar, Noite de Natal, estava prestes a aparecer, quase como uma magia dos grandes, o panetone, quase sempre panetone, que era cortado, distribuído, comido religiosamente, tomando cuidado para não deixar cair uma migalha, porque não só era pecado (apenas pois era pecado deixar cair pão ralado), mas era uma parte significativa da única fatia que tínhamos. Estávamos no início dos anos sessenta do século XX, o boom económico tinha chegado, em pequenas doses, até aos países mais pequenos e miseráveis e a fome negra, triste e obsessiva que as gerações anteriores experimentaram, e pela qual os pais havia deixado na América, na Alemanha, no norte da Itália, começou a se tornar uma história, uma memória (assim como era difícil para nós lembrar as memórias dos outros), mas permaneceu como um medo subterrâneo, uma ameaça sempre latente, um imanente risco, não resolvido para sempre.
Famílias como a minha, graças à América dos nossos avós e ao Canadá dos nossos pais, ao trabalho no campo das mulheres e dos que ficaram, puderam, com alegria e parcimónia, honrar a “tradição”, o “Natal rápido”. (o jejum era uma verdadeira farra, que geralmente não envolvia o consumo de carne) e consumir (dependendo do local) as nove ou treze (às vezes vinte e quatro) “coisas” à base de macarrão, brócolis, bacalhau, bacalhau , anchovas ou outros peixes, legumes, saladas, queijos e frutas de inverno, especialmente castanhas, nozes, avelãs, amendoins, maçãs, laranjas, tangerinas e nougats, susumelle, zeppole e outras variedades de sobremesas, nas quais as mães eram especialistas. Depois começou a tombolata (os números estavam marcados nos cartões com as cascas de laranja) e, à medida que a “novena” passava, os tocadores e cantores de «Tu scendi dalle stelle», «Bambino Amabile», «Astro del ciel», nós saímos e corremos para os amigos: uns foram à missa da meia-noite, outros para “dar uma estalada” em algum quarto frio e úmido, outros ainda para fazer travessuras numa cidade que realmente parecia cheia como um rebanho (Álvaro) e com o encanto da noite mágica, em que, à meia-noite, como assegurava a canção, leite e mel desciam do céu e dos vales.
Parece uma descrição nostálgica e romântica do Natal infantil. Isso é. Mas se, na minha idade, com os tempos (guerras, crises climáticas, pobreza) que “correm”, se eu não inventasse, em parte, algo bonito, pelo menos no passado, teria que esperar pelo fim fazendo a lista de feios e horríveis que temos diante de nós. Não é que, ainda jovem, eu não visse a miséria dos meus companheiros, a dor das pessoas, a separação das famílias, o trabalho árduo e os companheiros descalços e sem casaco a quem levávamos susumelle e nougats, mas o facto foi aquele tempo parecia avançar, em direção à beleza, à riqueza, à felicidade, numa direção que conduzia a um final feliz. E algo verdadeiramente terrível deve ter acontecido se, com o passar do tempo, já não sentimos que tendemos para um fim, um telos, um novo mundo a alcançar, mas falamos cada vez mais sobre o Fim (não se esqueça que alguém, apenas por diversão, ameaças que poderiam lançar as armas nucleares).
O que aconteceu foi que o panetone virou dois, três, dez, cem. De todo tipo, marca, marca. Recheado com creme, nutella, chocolate, sorvete. E chegou o Pandoro, os torrões de todos os lugares, os doces, as babas. E chegou o Papai Noel, que trouxe muitas coisas lindas para as crianças, junto com muitas coisas inúteis, supérfluas, da moda, que deixaram nossos filhos e netos infelizes, tristes, briguentos porque as expectativas e as fantasias sempre vão além do real e do possível, do o limite e porque há sempre um jogo, um smartphone, um telemóvel mais novo, mais bonito que o que tens e por isso esses pobres panettoni são atirados para o lixo, sem piedade, e aqueles pobres magníficos turdilli, nacatole, pignolate permanecem tímidos e isolados, quase intactos, intocados, agora cansados de assumir o peso de uma tradição “sagrada” e “autêntica” na qual ninguém mais acredita, que talvez nunca tenha existido. E as nove, treze, vinte e quatro coisas se tornaram “cento e mil”, mil e mil, e não podem ser consumidas, nem mesmo preservadas, nem mesmo dadas aos pobres do mundo, devem ser deixadas de lado , jogado fora, desperdiçado. E as mesas, rodeadas de consumidores que falam da beleza de conhecer e “comer juntos”, oferecem todas as liberdades das barrigas do mundo: juntos, alimentos e refeições para carnívoros, herbívoros, vegetarianos, veganos, alérgicos e patologias indescritíveis e, enquanto isso, todos mexem sozinhos no celular, mandam cumprimentos para quem não está e não acariciam o restaurante próximo, sentem-se sozinhos no meio da multidão.
Durante algum tempo imaginei que, vencida a fome negra e alcançado o bem-estar necessário, talvez fosse hora de parar, de não ir sempre mais longe, de redescobrir a beleza da sobriedade, de ” sabor”, do paladar. , alimentos verdadeiramente naturais, éticos e não envenenados. Eu estava errado, admito. A moderação e a sobriedade são apenas fruto da necessidade, da escassez, da escassez. O mundo nem sequer foi capaz de mediar entre a fome e a abundância, o desperdício e a fome e os pobres do nosso Ocidente e de todo o planeta tornaram-se (como escreve Umberto Galimberti num belo livro) inúteis, indesejados, pois não são consumidores ou consumidores inadequados. Porque na sociedade de consumo e de mercado, num mundo onde os objectos devem ser substituídos imediatamente, onde as vendas não podem parar, onde quem não tem não o é (como dizia um provérbio calabresa), onde a economia de mercado assenta no mito e na prática da crescimento, a “técnica” não tem moralidade, não obedece à política, apenas cria produtores e consumidores.
A publicidade (recorda-nos Galimberti), retomando uma tradição sociológica, antropológica, filosófica que foi descartada como antimoderna, não cria bens, mas a necessidade dos bens, muda a nossa interioridade, os nossos desejos, a nossa relação com o corpo, a saúde, os “valores” (como a liberdade e a democracia, que, no entanto, são sempre sacrificados em nome dos negócios e do mercado), produzem um “mundo a ser jogado fora”. E a humanidade que trata o mundo como algo para jogar fora trata a si mesma como uma humanidade para jogar fora (G. Anders).
Pier Paolo Pasolini já havia falado em 1975 da “civilização do pão” no mundo tradicional e agropastoril e não porque tivesse saudades de um universo de precariedade e fome, mas porque não suportava a ordem existente, tinha saudades para o mundo onde nada deveria ser jogado fora, mas tudo se consumia, porque era sagrado, fruto do esforço, da consciência, da sabedoria, do senso de limite. Porque, cito Pasolini de memória, num mundo onde todo bem é supérfluo, a própria vida se torna supérflua.
Talvez lhe tenha confiado as minhas reflexões senis (mesmo que o pensasse já em tenra idade), talvez não tenha respeitado o clima festivo, que exigiria alegria, eliminação dos problemas, esquecimento dos desastres do mundo, mas o meu os melhores votos de Natal não seriam sinceros e verdadeiros se eu não dissesse que, mesmo de longe, de tempos passados, chegam-me vozes débeis e irresistíveis de quem pensava que “o muito é como nada” e que, na noite de Natal, homens, mulheres, crianças, animais, alimentos, mortos, água, plantas, florestas faziam parte de um mesmo planeta, que é de todos e não do Sapiens, que também transforma vínculos, afetos, sentimentos, votos de boa sorte, a vida.
Esse mundo nunca mais voltará e os destinos magníficos que parecem nos levar ao Fim parecem imparáveis, mas nós, mesmo no nosso pequeno caminho, temos a necessidade de buscar outros caminhos, outros caminhos.
