Começa no Sul profundo e ctônico, no Sul das ilhas remotas, ao longo da linha das falhas, da linha de fogo dos vulcões, adormecidos ou adormecidos, mais uma viagem de Paolo Rumizviajante e escritor (sem que estas duas atividades sejam exatamente distinguíveis), na bela «Uma voz das profundezas»acaba de ser lançado para Feltrinelli. Uma viagem de precisão (de caminhos, trajetórias, reconstruções) e de imprecisão (seguir a lacuna, a sugestão, o inesperado), de orientação e confusão. Uma viagem, como é seu costume e estilo, no espaço mas no tempo, retecendo a cada vez, das terras atravessadas, toda a teia de visíveis e invisíveis. Convocando testemunhas de todos os tipos: sentinelas do território, artistas de vários tipos de arte, cientistas poéticos e mestres visionários (o professor Vito Teti, antropólogo e teórico da “permanência” é muito querido por nós na Calábria), mas também transeuntes ocasionais e companheiros de viagem fortuitos.
Desta vez a sua “escuta das vozes” – de qualquer coisa, animada ou inanimada, presente ou passada, descrevendo os territórios com exactidão mas para compor uma geografia da alma – fez a razão profunda de uma viagem que só poderia começar pelo Sul. Das Ilhas Eólias, depois da Sicília, e uma longa paragem na Calábria (onde hoje, em Reggio, falará do livro às 17h, no Palazzo Trapani Lombardo), terra desconhecida, intimamente grega, para depois atravessar o magma da Nápoles e chegar aos Alpes. Seguindo aquelas vozes de um subterrâneo que esconde maravilhas e perigos, onde se cruzam as falhas e raízes destas terras que tremem, fervem, desabam.
Navegue pelo Estreito, Rumiz, e navegue todos os horizontes com o olhar, viaje por cristas e falhas geológicas, suba a todos os picos e mergulhe no submundo, questione a História e fique de olho nas notícias, e com a palavra – um um fogoso e poderosa, que nunca se sobrepõe ao que conta e mostra – ela nos devolve tudo, mas enriquecida pelas ressonâncias de cada outro percurso, encontro e livro.
Qual é a “voz das profundezas” que você ouviu aqui, entre a Sicília e a Calábria?
«Eu diria que se a Sicília é um lugar trágico para o qual eu usaria uma tonalidade menor, provavelmente um Lá, e se para Nápoles, como disse Riccardo Muti, que se sente napolitano até o âmago, a tonalidade é Sol Maior, na Calábria Eu daria um C muito profundo. Dediquei muitas páginas à Calábria, porque é uma terra negligenciada pela unidade nacional. E sobretudo senti a necessidade de preencher esse vazio, lidando com esta região interminável, que muitas vezes é tratada apenas por episódios de notícias policiais. Voltando ao som, diria precisamente o eco sombrio de uma montanha muito fragmentada, atormentada, perturbadora, que parece estar sempre à espera de um trovão das profundezas, como o Pollino, que tem uma carga sísmica assustadora, mas está adormecido há muito tempo. . O som da Calábria lembra-me o de um comboio, de um comboio que trava bruscamente com todas as carruagens amassadas quase em forma de acordeão, mesmo a tempo de evitar o Estreito. Talvez isso me venha das viagens que fiz há cerca de vinte anos nas ferrovias Calábria-Lucana, nas quais vi trens literalmente girando em torno de si mesmos enquanto cruzavam os vales.”
Como você contaria a Calábria que ouviu e viu para um grego?
«Eu lhe contaria sobre a natureza grega da Calábria e que a Calábria é a porta de entrada do cristianismo primitivo de língua grega, que muitas vezes chegava do Nilo. Aludo à grande fuga dos monges e eremitas que trouxeram consigo os ícones proibidos pela iconoclastia. A Calábria é o ponto de chegada de uma corrente espiritual muito forte que gosto de contrastar com a vulgata de Sabóia, que teria a Calábria como uma terra exclusivamente fecundada pela onda civilizatória do antigo Piemonte. Penso que as duas correntes são importantes para a unidade nacional. Então, para um grego, eu também diria que a Grécia é uma terra antiga, extrema em ambos os sentidos, para melhor ou para pior. É um tipo de sensação que senti há vários anos, na primeira vez que escrevi artigos sobre os Balcãs: a forte sensação de energia positiva, mas que pode espiralar tremendamente dentro de si mesma.”
Que divindade ele invocaria se fosse um marinheiro do Estreito?
«Para atravessar o Estreito eu invocaria um herói em vez de uma divindade. Esse lugar é cheio de épico, especialmente o que está escrito na Odisséia. Então vejo lá Ulisses, vejo lá Ajax, mas vejo também a nossa grande progenitora Europa, que no mito antigo conclui a sua travessia por mar, nas costas de Júpiter transformado em touro, na ilha de Creta, mas no meu livro “Canto per Europa” termina a sua história logo a seguir ao Estreito de Messina, perto de Gioia Tauro e não escolhi o local e a palavra “Tauro” por acaso justamente para fazer eco ao mito, pelo qual Europa de alguma forma teve que fazer o que fazer com o touro. Diria que gosto da ideia de haver uma figura feminina mítica, porque pelo que li sobre a história da Calábria, durante séculos o peso desta região esteve nas costas das mulheres”.
O que você acha da Ponte do Estreito?
«Isso tiraria a possibilidade de entrar na Sicília ou na Calábria cheia de sacralidade. Como digo no livro, os gregos chamavam o mar com a palavra “pòntos”, que em si é uma ponte, um lugar por onde se passa. Chegando a coisas mais concretas, dado o estado chocante das estradas, tanto na Sicília como na Calábria, não compreendo o sentido deste enorme trabalho na ausência de uma rede rodoviária decente a montante e a jusante.”
