«A intenção de “Tive um incêndio lá dentro” (Mondadori) é permitir que as mulheres que se reconhecem nos meus sintomas possam ir ao ginecologista e depois falar sobre a maternidade que deve ser uma escolha livre. Posso decidir se quero ou não ter um filho, mas não deve ser a doença da endometriose que me coloca diante do irreparável. Como os diagnósticos são sempre feitos muito tarde e muitas vezes as trompas e os ovários já estão comprometidos, há esterilidade.
Esses são os dois temas que eu queria abordar, e aí sim, dor, doença, escrita, irmandade feminina.” Começa assim Chá Rannona conversa sobre o seu último livro, um “livro de memórias” em que «trabalhou para retirar porque havia demasiadas coisas relacionadas com a doença que no entanto não saíram precisamente porque mantive o sentido de proporção».
Uma doença, a endometriose, que te consome, te despedaça, “um cachorro com dentes afiados, um fogo nas entranhas”, diz o autor, de Siracusa de Melilli mas agora “romano” por adopção, um compromisso de escrever que desde «Cenere» (Edizioni e/o 2006, finalista dos prémios Calvino e Berto, vencedor do prémio Chianti) e depois em « La vermiglia noiva” (Mondadori 2012, vencedor do prêmio Rea), “Viola Foscari” (Mondadori 2014), “Sentimi” (Frassinelli 2018), “L’amurusanza” (Mondadori 2019), “Terramarina” (Mondadori 2020, Cidade do prêmio Erice 2021), «Gioia mia» (Mondadori 2022), olha para a «amurusanza» feminina, uma casa comum sem fronteiras e sem diferenças. Quanto ao fogo da doença, «um fogo de lembrança e tormento que fica na pele da alma», como recitam os belos versos de Ranno colocados na exergia do romance, é o mesmo fogo da escrita que «fica dentro da pele da alma, como uma queimadura, que lateja de memória e tormento e você vive, ri, novo e feliz.”
«Tive um incêndio lá dentro», imediatamente acolhido a nível editorial com grande atenção e participação para a sua divulgação também nos centros de endometriose e consultórios ginecológicos, já começou a viajar, de Roma a Messina, onde a Autora se encontrará com os leitores sexta-feira às 19h00 na livraria Bonanzinga.
Uma dor que não pode ser dita, mas pode ser escrita. Depois de dez anos desde que, em 2009, ela foi salva em Siracusa de uma peritonite purulenta aguda resultante de endometriose, ela escreveu sobre isso na forma de um romance.
«Uma doença para a qual fui tratado, mas que sempre prevaleceu, a ponto de colonizar os outros órgãos, um incêndio que dez anos depois da peritonite, que me levou a um passo da morte, queria falar. Resolvi falar sobre isso para dar voz às mulheres que sofrem com isso, para fazer barulho porque há muito pudor e discrição em torno desse assunto. Trabalhei para tirar essa matéria ígnea, eliminei outras complicações que marcaram o caminho da doença, uma dor que não se pode dizer, de fato. Porque as palavras comuns não são suficientes, então a escrita vem a calhar com as suas metáforas, símiles poderosos, só assim podemos nos deter nessa dor para dar ao leitor a percepção da dor.”
Um livro de memórias, é claro. As memórias, porém, são baseadas nos diários que ela manteve. Em suma, para evitar o “esquecimento”, a sua aptidão para a disciplina da escrita permitiu-lhe criar uma história credível e intensa.
«Os diários preservaram as memórias. Mas ler “O Narrador Ferido” de foi fundamental Arthur Farnk, que analisa também a necessidade de contar tudo sobre uma doença, o que me leva a desenterrar aqueles diários dos anos noventa selados numa caixa. Os diários acolheram bem essas histórias, guardaram-nas durante anos; na época em que os escrevi eram uma cura, despejei neles dor, raiva, mortificação, agora servem para fazer entender que se acostumar a ter dores físicas, porque, como dizem, é preciso conviver com essas dores femininas, não é bom. Em vez disso, você precisa ir ao ginecologista, tendo a saúde e a cura como objetivo. Falar sobre isso é uma ferramenta importante para fazer ouvir as vozes daqueles que não conseguem expressar a dor”.
Um fogo que permanece lá dentro, magma incandescente como escrita…
«Mesmo agora falar sobre isso dói. A dor na memória do corpo permanece como uma queimadura, tanto que enquanto escrevia sobre isso senti aquela dor novamente, embora já estivesse curado. Mas enquanto a lava permanecer dentro dela, ela ferve e queima, então, quando é retirada e esfria, torna-se terra fértil onde podem crescer vassouras, é a vida que recomeça no amarelo, no sol, na luz. E o amarelo, a cor da consciência, que agora também colore os bancos simbólicos, é justamente o código de cores da endometriose.”
Mesmo neste livro, como nos outros, a partir do “círculo de sangue” que une as mulheres que sofrem de endometriose, há sempre esse clima de “amurusa”.
«Eu realmente experimentei esta amurusanza. Em 2009, minhas meninas tinham dez anos, estavam na quinta série, e depois dos dias terríveis em que experimentei a sensação de morte, permaneci um mês internada na Sicília; depois voltei a Roma ajudado primeiro pela minha mãe, depois pelos amigos que tive ao meu redor nos momentos de necessidade e que pensaram nas minhas meninas. São os “preciosos”, aqueles que, como escrevi em “Minha Alegria” e em meus outros livros, sabem fazer uma corda que te tira do poço.”
Nos seus romances, como neste, há sempre o amor filial e maternal pela Sicília, grande mãe generosa de histórias e de beleza. A Sicília também é amurusa?
«Amurusa, sim, sempre, com o seu canto de sereia contínuo. Saí porque meu marido ganhou um concurso em Roma e fiquei feliz em fazê-lo. Mas aí, por mais encantado que estivesse pela beleza da cidade, dei por mim com saudades do mar, do dialecto, dos cheiros da minha casa, da família, do que a minha mãe cozinhava. E então escrevi sobre isso: aqui, para viver, escrevo sobre isso.”
